Du greifst nach den letzten Dingen,

und greifst doch nur

nach Körpern

voller Zwischenräume.

Ein Pochen steigt empor,

erinnert

an all die Verluste.

Und du sinkst nieder

zum schwelenden Grunde.

Brich auf! schreist du,

Wann kommt meine Stunde?