Sonntagabend

Die Köter auf der Straße bellen und jemand stopft Papier in die Tonne. Manchmal ist das Leben so gewöhnlich. Dann aber finde ich mich wieder vor meiner Schreibmaschine und ich schreibe diese Zeilen und ich wundere mich. In uns allen schlummert etwas Geheimnisvolles, so nah, wir können es nicht erkennen. Draußen erklingen Stimmen. Jemand sucht Streit. Ich schreibe weiter, lasse meinen eigenen Sound erklingen. Es ist ein gewöhnlicher Sonntagabend. Aber hey, ist es nicht abgefahren, dass es diese gewöhnlichen Sonntagabende überhaupt gibt?

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